PROGRESISMO

...Posiblemente, ser progresista no consista más que en poner al progreso al servicio del hombre y no al hombre al servicio del progreso.
...

LA CHANSON DE PRÉVERT

Un nuevo, humilde, aporte a YouTube: La Chanson de Prévert de Serge Gainsbourg subtitulada. Para los que no conocían el tema, en buena hora; para los que conocían solamente la versión de Kevin Johansen, una buena excusa para acercarse al original. Traducida con mi torpe francés de bachiller, mas "si escucháis nuestra obra con paciencia/ nuestro afán borrará toda carencia"*

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Romeo y Julieta, I.

LA APUESTA DE PASCUAL

Cierta noche, mientras se tomaba una fresca, Pascual tuvo una idea que lo llenó de optimismo. "Si el amor existe", pensó, "al apostar por él, si gano, lo gano todo. Y si apuesto en contra del amor, aunque el amor no exista, no gano nada." Como Pascual venía de su clase de matemáticas, se sentía particularmente sensato esa noche, así que decidió apostar por el amor... y perdió.

ICONOCLASTIA

Don Filemón Garay, Comisario de Roque Pérez, ordenó al Cabo Garmendia que copiara y enviara los dossiers de los detenidos al Gabinete de Psiquiatría Forense. Confundiendo Garmendia los antecedentes con los libros del hijo del Comisario, a la sazón estudiante de Filosofía y Letras en la Universidad Nacional de Córdoba y de visita ese día en el pueblo. A resultas del penoso error, el Perito Psiquiátrico, Dr. Bonifacio Alarcón Ramírez, entregó (doce días después) el siguiente informe al comisario:

Remito informes psiquiátricos solicitados:

Holmes, Sherlock (alias "El detective"). De nacionalidad inglés, domiciliado en el 221 B Baker Street, Londres. Quien afirma vivir de rentas. Diagnóstico: Neurosis leve, manifestada en desorden maníaco de tipo obsesivo-compulsivo. Personalidad adictiva (opiómano, cocainómano).

Bovary, Emma (alias "Madame"). De nacionalidad francesa, quien manifiesta ser domiciliada en la ciudad de Toste. Ama de casa. Diagnóstico: Trastorno esquizoide de la personalidad de tipo "sui generis", caracterizado por inconformismo social crónico y disociación afectiva grave.

Quijano, Alonso (alias "Quijote de la Mancha", alias "Caballero de la Triste Figura", alias "Caballero del León"). De nacionalidad español, de oficio estanciero. "Prefiere no recordar su domicilio". Diagnóstico: Desorden esquizofrénico de tipo paranoide, con delirios de grandeza y alucinaciones recurrentes.

Tercero, Ricardo (alias "Deforme", alias "El Rey"). De nacionalidad inglés. (Sin datos domiciliarios ni laborales). Diagnóstico: Trastorno psicótico y sociopático grave. Personalidad agresiva y peligrosa. Complejo de inferioridad y tendencias sádicas.

En tiempo y forma, a los 22 días del mes de marzo del corriente año,

Dr. Bonifacio Alarcón Ramírez, médico psiquiatra, Hospital Militar Presidente Mitre.

UNA BROMA

No sé de dónde salió. Tampoco sé si es cierto o si realmente significa algo. Más que pensarlo, siento como si alguien me lo hubiera dicho al oído mientras caminaba, de vuelta del trabajo:

La vida es una promesa maravillosa. La juventud es el tiempo

en que creemos que esa promesa va a cumplirse.

Hoy no fue un día particularmente triste, pero creo que de un tiempo a esta parte dejé de creer en esa promesa. Es esa extraña sensación de que todo es una broma, pero nadie se atreve a decírnoslo.

DE LA INFINITA VIDA Y EL HOMBRE

Elpino: -¿Cómo puedes desear una vida infinita?

Filobio: -¿Cómo puedes desear una vida finita?

Elpino: -¿Puedes garantizar tal infinitud?

Filobio: -¿Puedes garantizar tal finitud?

Elpino: -¿Qué clase de extensión es esa?

Filobio: -¿Qué clase de límite es ese?

Franco: -A lo nuestro señores: ¿Juegan, o se van al mazo?

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*De la infinita vida y el hombre, un diálogo apócrifo.

INFIERNO

¿Cuántas veces intenté leer la Comedia de Dante para descubrir con asombro que algo misterioso me detiene cada vez que termino la primera parte? Mi lectura hasta ahí es apasionada y siento que podría devorar el libro sin descanso. Pero, entonces, llegan el Purgatorio y la promesa de ascender al Cielo después; y la magia se debilita. Entonces comienzo a hojear con descuido frases aisladas y, finalmente, abandono la lectura.

Me pregunto a qué se debe esa extraña imposibilidad. ¿Será (me pregunto con tristeza) que los hombres modernos no podemos creer en el Cielo más que como alegoría y en el Purgatorio como en una torpeza burocrática o leguleya, mientras que el Infierno se nos presenta como algo absolutamente real?

Visitar el Infierno, para Dante, es el precio para llegar al Cielo, donde lo espera Beatrice Portinari. Hombres muy doctos han afirmado que Beatrice simboliza para Dante la Fe. Pero qué simboliza para mí, para nosotros que, ya rara vez buscamos la Fe. Es como si nos hubiéramos resignado con el tiempo a aceptar que es preciso pagar un precio altísimo por ese algo inefable, y que, al mismo tiempo, lo consideráramos inalcanzable.

* * *

¿Será casualidad que piense hoy en esto, hoy que me siento, para decirlo en buen toscano:

Nel mezzo del cammin di nostra vita...

LA GIOCONDA Y EL GARABATO

Cierto día la Gioconda
habló con un garabato
y le dijo muy oronda:
"Yo soy un mejor retrato"

Ciertas risas escaparon
de algunos groseros labios.
Unos pocos se callaron,
porque en el mundo aún hay sabios.

El garabato, ofendido,
arregló sus diez rayones
y elevó, en tono atrevido,
su voz de cuatro crayones:

"Doña ilustre Mona Lisa:
yo no tendré su abolengo,
ni su famosa sonrisa,
pero algún tesoro tengo...

"Sin embargo no me ufano
de mi virtud, que no es mía,
si no de la sabia mano
que me creara aquel día.

"Es más alto siempre el verso
cuanto más grande es el bardo:
no me enrostres el esfuerzo
que se ha tomado Leonardo.

"Soy un capricho muy feo
inspirado por el tedio.
¿Mi lugar no es el museo?
¡Lo admito, pues... qué remedio!

"La fama -que no es muy cuerda-
tal vez nunca sea mi suerte,
pero un hombre me recuerda
hoy en su lecho de muerte...

Siendo muy monda y lironda,

tan linda y afortunada,

de modales, la Gioconda,

demostró no saber nada.

MORALEJA

Somos aquello que hicieron

con eso poco que fuimos

y seremos lo que hicimos

con aquello que nos dieron.

No hagas gala, como aquella,

del blasón que no te toca

y aprende de esta querella

a no abrir tanto la boca.

Aloir Edef

 .

SIETE EJERCICIOS

Arena

....El puño se cierra inútilmente. La arena, leve como el tiempo, se escapa de su mano. El chico sabe que es inevitable, pero sonríe al comprobarlo. No sabe, todavía, que ese gesto ingenuo es un símbolo terrible.


La rosa

....Terminada la guerra, cruzó desiertos y mares incontables para volver a su patria, virgen en su memoria. El viaje agotó sus años: su piel se arrugó, su cuerpo perdió todo vigor, y quedó casi ciego. Al llegar a su casa, encuentra las paredes devastadas y sus enseres comidos por la herrumbre. Todo lo que había amado alguna vez ha muerto. Lentamente, camina hacia su jardín por el sendero de piedra de su infancia, invadido por la maleza. Al fin se detiene; se inclina hacia la última rosa, que arde como el fuego junto al aljibe, y la huele con devoción. El viento, indiferente, lo escucha murmurar: "Valió la pena". 

Prenda de amor

....––¿Darías tu vida por mí? ––Preguntó ella.

....––Ya lo hice ––dijo el fantasma y, llorando por su ingratitud, se esfumó para siempre.

Treinta monedas

....¡Sois unos ignorantes, todos vosotros! ¿No oísteis hablar nunca de un tal Sócrates, que burlándose de un tribunal puso a su vida el ridículo precio de treinta monedas, el precio de una entrada al teatro? Por eso yo, siglos después, pedí también treinta monedas al judío... ¡El precio de una mula! ¡Porque todo era una farsa! Por eso Jesús me sonrió esa última tarde, por eso mismo no rehusó mi beso... 

Jaque Mate

....Negras: Alfil a torre seis....
....Blancas: A horse! A horse! My Kingdom for a horse!


Josephine de Beauharnais

....––Desvísteme despacio, Napoleón, que no estoy apurada.


El día de Brahman

....La imagen pertenece a los antiguos vedas: un pájaro, cada cien años, roza con su ala la cima de una montaña. Cuando el pájaro (o las muchas generaciones de pájaros) aniquilen esa montaña, se habrá agotado un sólo día del dios Brahman. No me asombra ese abismo, que ya conozco; persiste, todavía, el lento día en el que intento olvidarte...

.

BIOGRAFÍA POR ENCARGO

En un concurso literario me piden que, además de mis datos personales, adjunte un curriculum vitae. Realmente, creo que eso es un gesto de crueldad: si hubiese tenido una vida, no me hubiera puesto a escribir. Y mucho menos si esa vida "corriese" a alguna parte. El arte es un gesto de insatisfacción y, al menos en mi caso, dista mucho de ser un gesto vital. A mi entender, nadie con el coraje suficiente para vivir en este mundo se toma el trabajo de crear otros. En fin:

Federico Liste. 1975-2042 (fecha estimada)

Nací en Buenos Aires el 16 de julio de 1975. Unos meses antes estuve preso. Al año de edad recurrí, sin saberlo, a un exilio doméstico que me llevó a Mar del Plata, ciudad que odié por muchos años y que hoy ni fu ni fa. La razón de este exilio puede resumirse en una cifra: 1976. Hice mis estudios primarios en un colegio muy hermoso llamado "México", mis estudios secundarios en un colegio horrible sin nombre y, finalmente, perdí todo deseo de estudio en la Universidad Nacional de Mar del Plata. En todos esos ámbitos fui un alumno mediocre de excelente comportamiento. (Todavía no sé cuál de esas dos cosas me avergüenza más). No contraje matrimonio ni ningún otro tipo de enfermedad venérea, ni siquiera hijos. Una vez encontré mucho dinero tirado en la calle y mis padres me obligaron a comprar un sobretodo impermeable que, por supuesto, odiaba y evitaba usar.

Imagen: si ponen "federico liste" en google aparece este gil, que se ve mejor que yo.

ORDALÍA

Las cábalas de los futbolistas, la incapacidad de abstracción de los alumnos universitarios, el potenciamiento toxicológico de la sandía por medio del vino, la irrevocable convicción femenina en la astrología, la cámara de lores británica, el concepto de virginidad judeo-cristiano, el habitual consumo de antibióticos para curar el resfrío, el singular espiritualismo de los ateos, la moral de martirio de los militantes políticos, la fe ciega en las musas de los compositores de jingles, los pruritos de la asociación de madres en torno a la educación sexual, la cruz de tinta que quita la culebrilla, el desprecio del dinero de los pequeñoburgueses, la idealización de la locura de los cineastas de culto, la concepción animista de la naturaleza que esgrimen los ecologistas, la demostración del carácter esferoide del mundo por medio de un huevo parado sobre una mesa, el afán pseudo esotérico del teatro contemporáneo, la dicotomía entre cuerpo y alma enunciada por los poetuchos, el maniqueísmo moral de los periodistas, la castración química...

¡A la final, tanto preocuparse por salir de la modernidad, y resulta que la mayoría de la gente todavía no entró! ¡Cosa e' mandinga!

UN CUENTO DE HADAS

Había una vez un zapatero llamado Juan Gublín. Unos creen en las hadas y otros en los duendes, Juan Gublín creía en la Cenicienta. Creía que había una mujer (una sola) que en algún lugar lo esperaba envuelta en un hermoso vestido rosa, coronada de flores y guirnaldas. "Tengo que encontrar a esa mujer", se decía Juan, "¿Pero cómo?" Y esa obsesión llegó a ser tan fuerte, que Juan no lograba dormir por las noches, ni hacer zapatos de día, y así enfermó y se volvió muy pobre. Entonces, un día, como por magia o destino, tuvo una revelación, y se sentó en su taller y se puso a hacer un zapato chico, muy chico, donde apenas entraba su mano, con la esperanza de que sólo pudiese usarlo la indicada. Tardó años en hacer aquel zapato, que forró de seda y adornó con finos encajes y repujó de infinitos relieves. Después, dejó su casa y fue a recorrer el mundo. Pero esta no es una de esas historias en que se comen perdices: no hubo mujer a la que le entrara el zapato y, algunas, ni quisieron probárselo. Juan Gublín, que creía más que nunca en su sueño, siguió buscando por años, hasta que un día se sentó a beber de una fuente y vio su cara en ella y sólo supo que el de la fuente era él cuando encontró sus ojos, muy tristes, reflejados en el agua quieta. Juan Gublín supo ese día todo lo que sabemos pero nunca entendemos: que ya no era joven, que su aventura había sido en vano, que la Cenicienta no existe y que él no era, que nunca había sido, un Príncipe Azul. No tuvo el coraje de tirar el zapato a la fuente y se volvió a su pueblo. Se hizo herrero y se casó con su prima.

PRUEBA DE MATEMÁTICAS: TEMA 1

El tren A parte del ghetto de Lodz a las 14:30 hs a una velocidad de 74 km/h en dirección a Chelmno. Mientras es deportado en ese tren, Jas intenta recordar una vieja canción que su madre cantaba al tender la ropa en las afueras de Ansfelden y que no escucha hace años. El tren B, cargado de los objetos de valor robados a los prisioneros, saldrá del campo de exterminio gitano de Chelmno a las 15:45 hs en dirección opuesta y a una velocidad de 55 km/h. Dado el siguiente problema, responder:

1) ¿A qué distancia de Chelmno se encontrarán los dos trenes y a qué hora?

2) ¿Qué distancia habrá recorrido el tren A en ese momento?

3) ¿Qué canción intentaba recordar Jas?

4) ¿Qué clase de hombre crea un campo de exterminio?

5) ¿A qué hora debe partir el tren B para que ambos trenes se encuentren a mitad de camino?

6) ¿Existe Dios?

ELEGANCIA

No creo, ni voy a creer nunca, que la elegancia sea algo dado. La elegancia es una impostura, en fin, un artificio, y, como todo artificio, requiere de inteligencia y talento para llegar a buen puerto. Eso es todo. No existe ningún otro secreto. Wilde, si se me permite citarlo por enésima vez, escribió por ahí que descreía de la naturalidad, que sólo los estúpidos eran naturalmente estúpidos. "El encanto", sentenciaba, "consiste en ser absolutamente artificial." Pero, por supuesto, esta artificilidad propuesta por Wilde, debía y debe pasar desapercibida, puesto que la elegancia es una de las formas más sutiles de la seducción. Quizás, no consista más que en ejercer el buen gusto con un sobrio histrionismo.

BOB

Ayer un amigo me preguntó la vida de quién me hubiera gustado vivir. Lo cierto es que esta pregunta recurrente entre amigos siempre me dio mala espina. A todos nos toca vivir una vida y eso de andar envidiando la de aquellos que decidieron vivirla con pasión y hacer algo importante con ella, me parece un gesto cómodo y un poco ruín. En fin, dije que envidiaba a Bob Beamon. "¿A quién?" Preguntó mi amigo con cierta deconfianza, suponiendo que le hablaba de algún escritor británico del siglo XVI.

17 de octubre. Un Hotel de México DF.

Imagínense a un muchacho negro de Long Island, aficionado a las bromas y a las mujeres hermosas, en un hotel de México DF festejando su cumpleaños número 22. Es 1968, se vivían entonces a pleno las épocas del black power y la lucha por los derechos civiles en Estados Unidos. Quizás por eso, Bob, a pesar de ser casi imberbe, lleva una barba un poco ridícula, al estilo de Patrice Lumumba y gusta de esos gestos de aparatosa arrogancia conque los nietos de esclavos buscan equilibrar su herencia de siglos de humillación. Tiene un cuerpo hermoso y fuerte; besa a su chica y la conoce reiteradas veces en el sentido bíblico de la palabra. Son estas, también, las épocas del amor libre y la experimentación con los sentidos promulgada por el rock y Timothy Leary, un tipo blanco y un tanto aristocrático. Quizás por eso la leyenda agregue marihuana y alcohol a esa noche de la que muy poco se sabe, una noche que no era muy diferente a otra si no fuera porque Bob, al otro día, muy temprano, tenía que competir en la prueba de salto en largo de las Olimpíadas de México.

18 de octubre. Estadio Olímpico de México DF.

Ahí estaba, parado a su lado, el gran favorito soviético, Igor Terovanesyan, dueño de la increíble marca mundial de 8,35 m. También estaba el británico Lyn Davis, el campeón olímpico. Miró a cada uno de los saltadores a su alrededor (todos ellos mucho más famosos que él) y se preguntó qué estaba haciendo ahí. Bob tenía una gran marca, pero no había saltado muchas veces por encima de los ocho metros. Ese día, en la ronda de clasificación, apenas había podido pasar los 7,65 m para llegar a la final. Lo cierto es que él había empezado jugando al básquetbol en la Universidad y llevaba poco tiempo practicando atletismo. Le gustaba mucho, pero le molestaba un poco el rigor que exigía y le molestaba ver hoy la cara de su entrenador, molesto, porque había sabido de su pequeña fiesta.

Por fin le tocó saltar. Lo hizo con el entusiasmo y la concentración de siempre, pero su carrera fue un poco más rápida que de costumbre: temió por eso que su salto fuera nulo o no poder controlarlo, pero todo salió muy bien, aunque se sintió un poco extraño en el aire. Al caer, supo al instante que ese había sido el mejor salto de su vida. Le sorprendió, sin embargo, ver que el juez permanecía quieto, sin medir su salto. La razón era muy simple: el mecanismo oficial de la pista no estaba preparado para medir una distancia tan larga. Debieron ir a buscar una cinta métrica común. Los segundos pasaban. Miles de personas en el estadio de México esperaban el resultado; miles de personas en el mundo lo hacían. Bob, miraba con fingida tranquilidad, desde un costado de la pista.

Un fin para una historia

8,90m. Eso decía el cartel oficial. Parecía una broma, pero no lo era. Bob corrió por la pista. Cayó en el piso. Lloró. Quizás pensó en algún momento feliz de su no tan lejana infancia, en los amigos de su barrio, o quizás, simplemente no pensó en nada. Lo cierto, lo único cierto, es que había un nuevo campeón olímpico y un nuevo récord mundial, que superaba en 55 cm al anterior, cosa que no había pasado nunca. Se habló del salto del siglo, se aseguró que nadie nunca iba a poder superarlo, Lyn Davis, resignado a perder su corona olímpica, afirmó que Bob había "destruido la disciplina" Fue el día más glorioso de la historia del atletismo moderno.

Otro final

Suele decirse que Tragedia es Comedia más tiempo. También podría decirse que Gloria más tiempo es igual a cotidianeidad, a rutina y medianía. Será por eso que me gustan los destinos como los de Bob, glorias momentáneas, efímeras: me gustan los hombres destinados a brillar enormemente en una disciplina inofensiva y (por qué no decirlo), inútil y que después, desaparecen como por arte de magia. Todos los actos humanos, a mi entender, tienen el valor de la pasión que ponemos en ellos. Bob, con su barba rídicula y su fuerza de titán, nunca volvió a ser el mismo después de ese increíble día. En los siguientes dos años, no pudo saltar nunca por encima de los ocho metros. Dejó el atletismo por un tiempo porque "ya no había razón para seguir". Jugó entonces al básquetbol, sin pena ni gloria. Después volvió al atletismo con nuevo entusiasmo, pero no pudo pasar de los 8,22 m y se retiró definitivamente.

Hoy, a los 62 años, trabaja en un complejo deportivo en Miami, donde seguramente ayuda a bajar de peso a cubanos exiliados y banqueros judíos retirados. El 30 de agosto de 1991, en la final del mundial de atletismo de Tokio, casi 23 años después, su compatriota Mike Powell saltó 8,95 m en otro día increíble. Pero eso (quizás) es otra historia.

PAC MAN

A Toru Iwatani

Todavía no sé cuál, pero estoy seguro que detrás del leit motiv de Pac Man (de su implacable tesis sobre el poder y el destino humano) reside el gran argumento de la novela del siglo. Créanme: el futuro Moby Dick está ahí, nada más hay que encontrarlo...

Mientras pienso en el asunto, me voy a jugar unos fichines.

INTERMEZZO

I hate Pachelbel's canon!!!

YO CREÍA QUE PENSABA

Me pasó algo muy desagradable. Estuve mirando algunos videos en YouTube y releyendo viejos libros y descubrí que muchas de las ideas que incluí en este post pertenecen a Borges, a Dolina, a Russell, Nietzsche o Shaw. Fue muy doloroso, casi humillante. Comparto esas opiniones y creo que sintetizan todo lo que me interesa o importa en este mundo. Al fin de cuentas, me la pasé repitiendo cosas que otros dijeron, sin agregar nada.

No haberlo notado en su momento, sólo puede servir como excusa de orden moral. ¿Pero qué me importa ser moral? ¿Y si no tengo nada que agregar y corregir? ¿Para qué escribo, entonces, en este blog? No quiero transformarme en aquellos que fingen disentir para ser innovadores: detesto ese gesto intelectual. ¿Debería, entonces, callarme? Bueno, sí...

El problema es, precisamente, ese. Siempre que nuestra cosmovisión se identifica completamente con la de otros hombres ¿cómo hace uno para salvar su afán de individuación y ser, al mismo tiempo, consecuente con sus concepciones?

REIVINDICACIÓN (?) DE LEIBNIZ

"Este es el mejor de los mundos posibles..." Este es el único mundo.

OLVIDO

Una de mis grandes obsesiones fue siempre la del olvido. Suele atribuirse a Dolina la afirmación de que todo cuanto hacemos lo hacemos para levantarnos minas. Yo creo disentir: todo lo que hacemos, incluso levantarnos minas*, lo hacemos para no pasar desapercibidos, para no ser olvidados.

Aún cuando la muerte es el peor de los males, el estar muerto es, por definición, una experiencia que no nos es dado sufrir. En cambio, el olvido es (de acuerdo a la fórmula popular) "la muerte en vida", es la experiencia de no ser para otro, de que nuestra existencia resulte irrelevante. Oponerse al olvido es oponerse al imperio de la muerte en la vida.

¿Pero cómo evitar ser olvidado? ¿Bajo qué reglas actúa el olvido? ¿Qué mecanismos lo accionan o lo posponen?

Quisiera ser optimista y afirmar que el mérito es un buen camino para demorar su acción, de modo de extraer una consigna moral de este post. Pero lo cierto es que creo que a veces, o casi siempre, la justicia no parece ser uno de los parámetros predilectos de la memoria. La infamia, la mediocridad, la crueldad y la estupidez, suelen tener mucho mayor efecto que cualquier camino virtuoso.

Sólo queda preguntarse lo siguiente: ¿Y si el olvido es, al fin de cuentas, nuestra meta común: a qué tanto apuro por llegar a alguna parte? Quizás deberíamos aprender a disfrutar del camino, despreocupándonos un poco de a dónde nos lleva...

En fin, que la escena del reloj, de la película Safety Last, es una de las más famosas en la historia del cine. Su creador, Harold Lloyd (que en su tiempo fuera tan famoso como Charles Chaplin o Buster Keaton) es hoy, prácticamente, un desconocido.

Vaya, pues este modesto homenaje a don Harold, que intentó ser recordado por ser un gran artista, en un mundo donde la insistencia y el capricho ocupan el lugar del mérito.

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*Lo primero que hace el que se levanta una mina es contárselo a un amigo. Click.

POR LA BOCA MUERE

(Una bitácora imprevista o diario de un literato ocioso)

17/6/09:

Diccionario:

Seguramente el lector habrá sido testigo infinidad de veces de la siguiente situación: un reconocido orador, haciendo gala de su enorme prosapia, deja caer como al pasar una palabra inusual y de significado oscuro. Su interlocutor, apabullado, interrumpe al conspicuo orador exigiéndole la definición de la palabra en cuestión. El incoado se muestra incapaz de definirla y cae en el descrédito de todos los presentes.

Ahora bien, leo lo escrito hasta acá y me pregunto: ¿Soy capaz yo o lo será alguno de mis lectores, de definir las palabras "prosapia", "apabullado", "conspicuo" e "incoado"? Y yendo incluso más lejos: ¿Somos capaces de definir alguna de las palabras que usé o, acaso cualquier palabra? En fin: ¿Tienen las palabras un significado?

18/6/09

Juego del lenguaje:

¿Y se saben ese del tipo que es corregido por usar mal una palabra y que se queja diciendo: "Usted se queda en cuestiones semánticas." Uno quisiera responderle: "Es que el mundo es una cuestión semántica"

Rare explanation:

Russell creía que las palabras eran "designadores rígidos"; una suerte de etiquetas mentales que les poníamos a las cosas. El problema (a mi modesto entender) es que estas etiquetas suponen un mundo muy estático. Deberíamos pensar en un esquema más dinámico, en una suerte de designadores no-tan-rígidos, actualizables y falibles. Aunque así nos queda todavía el problema de qué es un objeto.

"Ser" es un sustantivo, "soy", un verbo:

Y si no hay significados ¿no será porque, al fin de cuentas, no hay una sustancialidad? Y en un mundo sin sustancias, en el cual lo que llamamos ser no es más que lo que sucede, ¿no deberíamos aplicarnos a una nueva metafísica no ontológica, es decir, a una metafísica de lo que sucede y no de los entes?

La mostaza no existe:

Joseph K y Rudolph Y se reunen en el comedor de la fábrica a almorzar. Joseph, se demora en la lectura de un frasco de mostaza. Rudolph le pregunta si pasa algo malo, a lo que Joseph responde, leyendo la etiqueta del frasco:

Joseph: -"Ingredientes: mayonesa y kétchup"

Rudolph: -¿Y qué con eso?

Joseph toma los frascos de mayonesa y de kétchup y lee respectivamente:

Joseph: -Mayonesa: "Ingredientes: mostaza y kétchup" Kétchup: "mayonesa y mostaza"

Rudolph: -Je, je...

Joseph: -La mostaza no existe... Ni la mayonesa, ni el kétchup...

Rudolph: -(apabullado) Mmm... ¡Me cago en Aristóteles!

19/6/09

¡Estos bolivianos!:

¿No han tenido nunca la sensación de que damos por consabidas cosas que son contrasentidos? ¿Qué es eso de que la excepción confirma la regla? Lo que demuestra la excepción es la invalidez de la regla. Imaginemos un conjunto que incluya a Argentina, Brasil, Uruguay y Bolivia. Imaginemos que se nos describe como: "x tal que x, pertenece al conjunto de países sudamericanos que ganaron mundiales de fútbol". "¿Y Bolivia?" Pregunta el alumno del último banco (siempre es el del último banco) "Bolivia es la excepción que confirma la regla"

Décima:

Termino con esa décima de Nicolás Fernández de Moratín, que siempre me pareció tan graciosa*:

Asombróse un portugués

de ver que en su tierna infancia

todos los niños en Francia

supieran hablar francés.

Arte diabólica es,

dijo torciendo el mostacho,

que para hablar en gabacho,

un fidalgo en Portugal,

llega a viejo y lo habla mal

y aquí, lo parla un muchacho.

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*La locución "humor inteligente" ¿Es un pleonasmo?

COPA

copa f. objeto tridimensional de tamaño variable, conoide y de base circular hecho de líquido sobre frío de sílice y sosa, más o menos homogeneo y traslúcido. Es cóncava o convexa, según de dónde se la mire. Su superficie (tanto externa como interna) es curvada, presentándose como el resultado de la revolución completa de una parábola con eje en su vértice. Su base circular no es material, sino ideal, lo que hace posible tanto acceder como salir del denominado "interior de la copa". Este interior es fácilmente diferenciable por la ostensible diferencia de tamaño respecto al exterior, siendo este último mucho más grande. Presenta una extremidad en forma de pedúnculo recto de pretensión simétrica o, más bien, la de un prisma cilíndrico, el cual desemboca en un pie cuyo perfil (a la manera de un gong) expresa la revolución de una curva mucho más abierta en comparación a la anterior. Algunas tienen firuletes que las adornan.

2009: ODISEA DEL ESPACIO VIRTUAL (OTRO POST INTEMPESTIVO)

Walter: el martes tenés franco?

Yo: No

18:04 ¿Por qué iba a teerlo?

Walter: porque yo me voy a capital

jajajaja

acaba de entrar un bombon

:*

18:05 che

18:06 escucha

pero escucha bien

entendés?

si?

Yo: No escucho nada

Walter: como que no?

estás sordo?

Yo: Juraría que sólo leo lo que decís

Walter: listo era para que saliera de pantalla lo del bombon

18:07 Yo: Pero lo escribiste otra vez

18:09 Walter: ups!!!

jajaja

18:10 Yo: Che, vos viste2001, Odisea del espacio?

Walter: sep

18:11 Yo: porque me acabo de enterar de que hay cosa de NIetzsche

que la música no es casual

voy a mirarla otra vez

¡Internet!

Walter: miura vos

18:13 Yo: tengo que escribir un post con es:

me dijiste perá

y me puse a boludear con YouTube

leí "2001... comparado con Niet

puse 2001 en Wiki

18:14 me interesó y fui a seriesyonkis.com

y puse a bajar la peli

todo en 3 min 27 seg

¡INTERNET! Me está empezando a gustar el s XXI

18:15 Walter: obvio!!!

es maravilloso!

Yo: ¿Puedo publicar este chat?

Walter: el mejor siglo lejos!

se!

18:16 pero carece de todo valor literario

Yo: OK Así le da una estética copada

Bueno

cerrá con algo

genial

Es el momento de pasar a la

posteridad

Ahora o nunca

18:17 Walter: mmmm

ni siquiera sé de qué estamos hablando!

18:18 Yo: la colgaste en la tribuna:

sos el mencho Medina Bello

de la inteletualidá

¡HARTO DE PAGANINI Y SUS CAPRICHOS!

Groucho Marx era un gran admirador del violinista Jascha Heifetz. Cierta vez se lo encontró en un recital y le preguntó desde cuándo se dedicaba a la música, a lo que el maestro contestó:

"Bueno, vivo de la música desde los siete años"

A pesar de lo sorprendente de aquella confesión, la réplica de Groucho no se hizo esperar:

"¡Ajá! ¡E imagino que antes era sólo un holgazán!"

EL ABOGADO DEL DIABLO

Fruto del agrado por la discordia, el diálogo, la sofística entendida como ejercicio lúdico, o de vaya a saber qué, siempre tiendo a adoptar el papel de abogado del diablo. En fin, que alcanza con que una persona afirme algo, para que yo sienta que la verdad está en la vereda de enfrente. Y que me alcanza con llevarlo a dudar de su afirmación, para empezar a desconfiar de la mía.

DEFENDER LA ALEGRÍA

Anda dando vueltas por ahí, no sé muy bien desde cuándo, la curiosa tesis de que toda persona inteligente llega necesariamente a la certidumbre de que el mundo es una porquería. Tras esta revelación, la alegría se vuelve poco menos que denigrante para un verdadero intelectual, mientras que, convenientemente, se entiende a un verdadero intelectual como sinónimo de verdadero hombre. Esto es un vicio, y un vicio espantoso. Pero ni este vicio, contrario al deseo de existencia y de felicidad, es tan terrible como el despropósito de elevar la tristeza a la categoría de virtud.

Grandes pensadores, por siglos, nos han hecho saber que un hombre que asume la existencia con valentía y grandeza no puede ser más que un melancólico y un gazmoño tragalibros. El resultado de este desatino, es el esfuerzo sistemático de innumerables hombres por ser desgraciados, como forma de hacer visible al mundo su grandeza de espíritu y de intelecto. ¡Pobres hombres que reniegan de los placeres mundanos olvidando (al parecer) que mundano significa "del mundo"! ¡Pobres lo que no bailan, los que no ríen, los que no sueñan, por temor a no merecer el aplauso de los notables, de los paladines del pauperismo, de aquellos que afirman que todo lo que suceda en el mundo será, por fuerza, malo!

Si hasta me parece verlos: ¿Que llueve? "¡Espantoso," dicen, convenientemente tristes: "es un mundo horrible en el que se nos priva hasta del sol, como muestra del profundo horror del cosmos" ¿Que hay sol? "Todavía peor, porque en los países serios hace frío y la idiotez de nuestro pueblo se debe a que hay siempre sol y, entonces, las personas se vuelven felices, en fin: incapaces de ver el profundo horror del cosmos" Hasta hay, incluso, quienes, no pudiendo acceder a la verdadera tristeza, se han visto en la obligación de actuarla, de fabricarse una máscara melancólica.

Pero ¿dónde está escrito que el mundo debe ser malo o bueno? ¿Qué es eso de ponerle puntaje al mundo como si se tratara de un saltador olímpico? ¿Es el mundo malo o bueno en relación a qué? ¿A otro mundo? ¿A un mundo posible, imaginable? ¿Qué es eso de un mundo imaginable? Los mundos posibles no existen más que como ideas, los únicos que existen son los mundos reales, el mundo real. Y esa es, aunque parezca paradójico, la gran ventaja del mundo real sobre los mundos posibles: existe; es posible amar, temer y odiar en él y, además, por el hecho mismo de existir, está sujeto a mudanza, por lo que es perfectible, mientras que los mundos posibles son estáticos, fríos, muertos. ¿Que en este mundo real también se muere? ¿Y no era, acaso, la muerte la liberación de este espantoso mundo? ¿Hasta a la muerte se la cambia de bando para defender el fruto de la diosa Razón? Si la muerte existe, habrá que oponerse a ella, como se opone uno a la injusticia y a la estupidez. Porque tampoco se ha escrito en ningana parte que una causa, para ser justa, deba ser plausible, ni existe quien pueda afirmar qué batallas se ganan y cuáles se pierden.

Y además, ¿qué pasaría si aceptáramos que el mundo es una porquería? ¿Existe algún mérito intelectual en reconocer tal verdad? ¿No alcanza con hablar con cualquier persona, por inculta y estúpida que sea para encontrar esta opinión? Creo no estar equivocado al afirmar que ninguna opinión es tan vulgar y generalizada en el mundo como el pesimismo. ¿Y qué valentía hay en el reconocimiento de una verdad, si es que de una verdad se trata? La verdadera valentía, en todo caso, consistiría en ser felices aunque el mundo entero conspire contra eso. No sólo por nosotros, sino por las personas que amamos, porque tanto la risa como el llanto son contagiosos.

Que sabemos mucho; nadie lo niega. Pero si sirve para esto, para que nuestra razón y nuestro apetito de conocimiento y de verdad se transformen en un continuo devaneo con la muerte, ¿quién puede afirmar, entonces, que un pibe que elige jugar con el mundo, no sabe más del mundo que nosotros? ¿Y qué argumento pretendemos, qué argumento necesitamos para convencernos de que hay más grandeza en contagiar alegría, en que se requiere mucho más valor e ingenio para ser un humorista o un payaso que para ser un revelador de espantos? ¿Qué argumento necesitamos para defender la alegría?

ESTO SÍ ES UNA PIPA

"El ejercicio de la moral, entonces, ha de ser necesariamente intuitivo, puesto que todo intento de racionalización del juicio moral, toda analogía o comparación entre dos diferentes hechos, presupone un abuso en el proceso de abstracción; cada acto, cada circunstancia, cada hombre, es único e irrepetible."

Friedrich Nietzsche, Humano, demasiado humano.

"No existe un desear hacer y un hacer como categorías disímiles, ni hay tras bambalinas un sujeto prexistente al acto mismo que decida ser o no ser consecuente con lo que es en tanto yo, ni un sujeto que reafirme su natural tendecncia a la bondad o a la maldad. Actuamos. Acto y responsabilidad de nuestro acto son los que cosntruyen nuestro ser, nuestra esencia."

Jean-Paul Sartre, Verdad y existencia.

"Obra de modo en que tus actos, de merecer castigo, no lo reciban."

Josef Menguele, Diario de Brasil.

¿En qué momento notó que esto era una farsa? ¿En qué momento importó?

LOS '90

1. Nirvana 2. Neoliberalismo 3. Batistuta 4. Indiana Jones 5. Fito Páez 6. URSS 7. MacDonald's 8. Bush-Clinton-Bush Jr 9. Grounge 10. Agujero de ozono 11. Guillermo Francella 12. Mijail Gorbachov 13. Punto Final 14. Marcelo Tinelli 15. Patricio Rey y sus Redonditos de Ricota 16. Carlos Saúl Menem 17. Los Simpson 18. Seattle 19. Duro de Matar 20. Perestroika 21. Friends 22. Checoslovaquia 23. Juan Pablo II 24. Amigos son los amigos 25. Charly García 26. Bloopers 27. Harrison Ford 28. Mike Tyson 29. TV por cable 30. Golfo Pérsico 31. Domingo Felipe Cavallo 32. Pearl Jam 33. ¡Hola, Susana! 34. Los 40 principales 35. Michael Jackson 36. Romario y Bebeto 37. Ayrton Senna 38. MerCoSur 39. Internet 40. Centesimus Annus 41. Privatización 42. Quentin Tarantino 43. Microsoft-Windows 44. Oveja Dolly 45. SIDA 46. Convertibilidad 47. Unión Europea 48. Canal de Panamá 49. Saddam Hussain 50. La TV ataca 51. Apartheid 52. MiDaChi 53. Enzo Francescoli 54. ¡Salven a las ballenas! 55. Bill Gates 56. Fertilización asistida 57. Cámara oculta 58. Pete Sampras 59. AMIA 60. Celulares 61. Divididos 62. Escobar Gaviria 63. MTV 64. Subcomandante Marcos 65. Red Hot Chili Peppers 66. Mi cuñado 67. ¡Grande, pá! 68. Antidóping 69. Metallica 70. Decreto de Necesidad y Urgencia 71. Adrián Suar 72. Lady Di 73. Forrest Gump 74. Nelson Mandela 75. Mario Pergolini 76. Tom Cruise 77. Internet Explorer 78. 5º año 79. Yasser Arafat 80. Joâo Havelange 81. Google 82. Lech Walesa 83. Marte 84. Alberto Fujimori 85. Augusto Pinochet 86. Titanic 87. Michael Jordan 88. Tabacaleras 89. Madonna

90. Steven Spielberg...